¿Eres adicto a los videojuegos pero no te gustan sus carcasas? Aquí tienes una buena idea, además así nadie se dará cuenta si tienes pocos libros en la estantería.
Carcasas de Peguin para tus videojuegos
¿Eres adicto a los videojuegos pero no te gustan sus carcasas? Aquí tienes una buena idea, además así nadie se dará cuenta si tienes pocos libros en la estantería.
¿No ves que ya no somos chiquitos?
Es muy triste ver surgir un entusiasmo, chiquito, tímido, debilucho. Verlo asomar como una plantita minúscula que rebrota entre el polvo cruel de la sequía o entre las cenizas que siguen al incendio. Es descorazonador verlo estirar esas hojitas como bracitos, como desperezándose, como venciendo una tendencia a la inmovilidad que le viene de dentro. Y después, verlo malograrse. Los anteriores entusiasmos fueron arrasados por cataclismos furibundos y rapaces y no ha quedado de ellos más que un germen que se repliega y repliega y repliega y se va hondo en la tierra y huye de la luz y todas esas cosas que ya se sabe que hacen los entusiasmos cuando a su alrededor el tiempo no es propicio y rugen tempestades o rechistan alambradas eléctricas. Pero nunca un cataclismo es tan fuerte ni tan duradero. Se acaba, un buen día, y entonces un minúsculo entusiasmo asoma su cabecita y empieza a desperazarse. Y cuando parece que este minúsculo entusiasmo, un entusiasmo que es apenas la evocación o el resto de otros entusiasmos voraces o feroces, entonces, se acerca la cabra inevitable, el hervíboro del caso y pum, se lo come, o lo pisa la manada de elefantes o lo arrastra un torrente inesperado que, en realidad e igual que el propio entusiasmo, señala el fin de la sequía.
Y después queda ahí el hueco de ese minúsculo entusiasmo, la sensación del brazo amputado que es énfasis de una ausencia, y uno se queda mirando como diciendo "¿y? ¿ya pasó?" y ahí no queda nada y otra vez a esperar, a cuidar semillas invisibles y minúsculas, que las trae y lleva el viento, y repararlas del clima y de los pájaros y esperar a que brote, otra vez, un entusiasmo que, para llegar a baobab, tiene primero que ser brizna.
-¿Baobab?
-Si, Antoine, las rosas me chupan un huevo. No quiero un entusiasmo de rosa. Quiero un entusiasmo fuerte como un baobab...
-Pero es que yo pensé... creí... bah, la idea era...
-Si, Antoine, ya sé cuál era tu idea. Era una linda idea.
Antoine me mira. Se lo ve apesadumbrado. Se ve que, de alguna manera, lo he decepcionado. Se recuesta en su silla y juega con la cuchara del café. Abre la boca como para decir algo y escucho la pequeña apnea que prepara la salida de la voz. Se calla, sin embargo.
-¿Sabés, Antoine? Hace años, había en el patio del departamento donde vivía una bolsa de tierra. Brotó algo, ahí. Lo cuidamos y lo dejamos crecer. Resultó un jacarandá. O la semilla estaba en la bolsa, o cayó con la mierda de algún pájaro, andá a saber. Lo dejamos en la bolsa hasta que estuvo lo suficientemente grande como para pasarlo a una maceta. Lo transplantamos. Luego nos mudamos y lo llevamos con nosotros. Tuvimos que pasarlo a una maceta más grande. Alcanzó un par de metros de altura. Se ve que el macetón donde lo teníamos no lo favorecía. El tronco era un palito fino y flexible que tenía en la punta un penacho de esas hojitas compuestas propias de los jacarandaes, pero resistió vivo, aguanto tormentas y heladas y resolanas. Pero nunca nos decidimos a plantarlo. Ningún lugar parecía lo suficientemente bueno. Yo me fui de esa casa, con dolor, con furia. Ahora, necesito un baobab. ¿Me entendés, Antoine? Un baobab...
Y después queda ahí el hueco de ese minúsculo entusiasmo, la sensación del brazo amputado que es énfasis de una ausencia, y uno se queda mirando como diciendo "¿y? ¿ya pasó?" y ahí no queda nada y otra vez a esperar, a cuidar semillas invisibles y minúsculas, que las trae y lleva el viento, y repararlas del clima y de los pájaros y esperar a que brote, otra vez, un entusiasmo que, para llegar a baobab, tiene primero que ser brizna.
-¿Baobab?
-Si, Antoine, las rosas me chupan un huevo. No quiero un entusiasmo de rosa. Quiero un entusiasmo fuerte como un baobab...
-Pero es que yo pensé... creí... bah, la idea era...
-Si, Antoine, ya sé cuál era tu idea. Era una linda idea.
Antoine me mira. Se lo ve apesadumbrado. Se ve que, de alguna manera, lo he decepcionado. Se recuesta en su silla y juega con la cuchara del café. Abre la boca como para decir algo y escucho la pequeña apnea que prepara la salida de la voz. Se calla, sin embargo.
-¿Sabés, Antoine? Hace años, había en el patio del departamento donde vivía una bolsa de tierra. Brotó algo, ahí. Lo cuidamos y lo dejamos crecer. Resultó un jacarandá. O la semilla estaba en la bolsa, o cayó con la mierda de algún pájaro, andá a saber. Lo dejamos en la bolsa hasta que estuvo lo suficientemente grande como para pasarlo a una maceta. Lo transplantamos. Luego nos mudamos y lo llevamos con nosotros. Tuvimos que pasarlo a una maceta más grande. Alcanzó un par de metros de altura. Se ve que el macetón donde lo teníamos no lo favorecía. El tronco era un palito fino y flexible que tenía en la punta un penacho de esas hojitas compuestas propias de los jacarandaes, pero resistió vivo, aguanto tormentas y heladas y resolanas. Pero nunca nos decidimos a plantarlo. Ningún lugar parecía lo suficientemente bueno. Yo me fui de esa casa, con dolor, con furia. Ahora, necesito un baobab. ¿Me entendés, Antoine? Un baobab...
Caminando
Flaquita, ojalá todos tuvieran una como tú... una persona sincera, soñadora y enamorada del amor. Una señorita con quien un momento puedes estar compartiendo los secretos más intimos de tu vida, y al siguiente, estar peliando por la posición de una coma o un punto seguido en cierto párrafo. Es que no hay ni habrá alguien más perfeccionista que tú. Nunca he tenido miedo de abrirte mi corazón, porque sé que todo queda en las mejores manos...
Ay flaca! La vida se me pone cuesta arriba a veces... me meto en las patas de los caballos y después ando siempre con que "no sé qué hacer" y los "quiero llorar", pero estás ahí para subirme el ánimo, reírte conmigo en medio de mi estado semi-catatónico y decirme que "son historias para contar a los hijos y nietos". Bueno, en esas historias estarás tú, amiga querida y confidente. Nadie puede reemplazarte. Quiero que mis hijos jueguen con los tuyos, y que nos tomemos unos buenos cafés en el futuro, cuando ambas estemos salientes del turno de noche, y podamos compartir historias de la vida, del amor y de los pacientes, igual que ahora, sólo que más viejas, más feas y obviamente más ojerosas jajajaja.
¿Qué más puedo decirte? Cuando entré a la Universidad solía creer que caminaría estos pasos en soledad, como siempre, mirando a la meta todo el tiempo. Pero gracias a ti, ahora me detengo a ver el paisaje, a disfrutarlo y luego de un momento, seguir caminando. Contigo.
Con cariño infinito para la traga maní.
Te quiero Carla.
Las lecturas de Gaspar Llamazares
"Mis primeras lecturas fueron los libros de aventuras como: La Isla del Tesoro o Moby Dick y más adelante mi libro preferido fue El Guardián entre el Centeno."
"Ya en mi juventud me deslumbró la literatura Latinoamericana y en concreto Bomarzo, Cien Años de Soledad, El Siglo de las Luces, La Consagración de la Primavera, La Ciudad y los Perros ..etc. Para encontrar luego a la novela del periodo republicano español con Max Aub, García Lorca... o la italiana con Sciacia. Calvino o Moravia de los que destaco El Barón Rampante, El Vizconde Demediado o El Mar color de Vino..."
"En relación al ensayo político fueron Marcuse y Gramsci mis orígenes con Escritos desde la cárcel y El hombre unidimensional y más tarde los clásicos empezando por El Manifiesto de Marx, El 18 Brumario, etc. Me incorporé más tarde a otros de ecología política y movimientos sociales como Villasante, Sacristán..etc."
"Otra de mis pasiones es el ensayo histórico de Tuñón de Lara, Viñas, Fontana..."
"Hoy mis libros oscilan entre la literatura norteamericana de Auster o Roth en Némesis y los ensayos sobre la crisis de Vicens Navarro, Krugman y Torres ; o los más ideológicos de Bauman o Zizek."
"Acabo de leer los últimos de Almudena y García Montero: El Lector De Julio Verne y Una Forma de Resistencia y en mi mesita de verano esperan el último de Marta Sanz y El diario robado del Pte. Manuel."
Puedes seguir a Gaspar Llamazares en su perfil de Twitter: @GLlamazares.
Las lecturas de Cayo Lara
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Hay literatura que remueve conciencias y otra que las adormece.
¿Por qué cree que hay que leer?
Decían en África que cuando muere un mayor muere una enciclopedia. La escritura y su lectura nos han permitido que no mueran más enciclopedias.
¿Cómo empezó a leer libros con peso político?
Estuvo íntimamente ligado a mi compromiso político y sindical, que empezó a mediados de los 70. Paulo Freire, Marta Harneker, Karl Marx, Gabriel García Márquez. Acababa de hacer el servicio militar y cultivaba la tierra.
¿Tiene algún primer libro o autor que le conmoviera entonces especialmente? ¿En qué época de su vida le cogió?
Fue en la Transición. No fui a la Universidad. Poema Pedagógico de A. Makarenko, Puerca Tierra de John Berger y Vientos del Pueblo de Miguel Hernández.
A los jóvenes que comienzan a despertar, ¿qué lecturas les recomendaría? ¿Por dónde empezar?
Cien años de soledad de García Márquez, Los santos inocentes de Delibes, Hay alternativas de Vicenç Navarro, Juan Torres y Alberto Garzón, la biografía de Marcelino Camacho Confieso que he luchado, Decidme cómo es un árbol de Marcos Ana y Corazón helado de Almudena Grandes.
¿Qué autores y obras le parecen imprescindibles?
Cien años de soledad de García Márquez, Las venas abiertas de America Latina de Eduardo Galeano, D. Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes y las obras completas de Miguel Hernández.
¿Podría hacerme un breve recorrido por su estantería de contenido político?
No está ordenada, pero hay biografías y memorias de revolucionarios, políticos y sindicalistas. Poesía de autores latinoamericanos y españoles, tratados de economía, sobre sindicalismo y cooperativismo agrarios, relatos de nuestra memoria histórica, de las cárceles en la dictadura, de los batallones disciplinarios, de los maquis, del exilio, del trabajo del PCE en la clandestinidad, de la segunda República Española y de la sublevación franquista, El Capital de Carlos Marx, las obras completas de Lenin, Engels, novela política y social, del cristianismo y el socialismo, de la emancipación de la mujer, sobre la democracia participativa y representativa, el cooperativismo, sobre procesos de integración social, de la globalización capitalista…..
¿Qué libros tiene ahora mismo en su mesilla de noche?
Destrucción masiva, geopolítica del hambre de Jean Ziegler, Indecentes de Ernesto Ekaizer y Economía: mentiras y trampas de Martín Seco.
¿Me recomendaría tres libros?
Hay alternativas de Alberto Garzón, Juan Torres y Vicent Navarro, Economía Canalla de Loretta Napoleoni y El odio a Occidente de Jean Ziegler.
Cayo Lara es coordinador federal de Izquierda Unida. Puedes seguirle en su perfil de Twitter: @Cayo_Lara
10 grandes libros escritos desde la cárcel
Como es lógico, Don Quijote encabeza esta lista y, como me imagino que a estas alturas todo el mundo sabe que lo escribió Cervantes desde la cárcel, pasamos al siguiente, no sin antes dejar aquí un enlace para descargar la versión en pdf. |
En el vientre de las crónicas de bestia 25 años Jack Abbott detrás de las barras y espantos describe lo que puede hacer un sistema cruel e injusta prisión a un hombre es el estado mental. El libro contiene correspondencia entre Abbott y famoso autor Norman Mailer. Mailer, impresionado con el talento de escritura de Abbott, le ayudó a obtener la libertad condicional en 1981, el mismo año publicó su libro. Fue recibido por la escena literaria de Nueva York, pero fue enviado a la cárcel bajo la acusación de asesinato, seis semanas después de conseguir.
Después de 24 años de viaje, Marco Polo regresó a Italia para encontrarse con una Venecia sumergida en una guerra contra Génova. Allí fue prisionero y pasó muchos meses de su encarcelamiento relatando sus viajes a su compañero de celda Rustichello de Pisa, quien recopiló todo aquello en lo que ahora conocemos como Los viajes de Marco Polo.
Thoreau solo pasó una noche en prisión tras negarse a pagar el impuesto a un gobierno con cuyos valores discrepaba. Pero su única noche en la cárcel fue la que inspiró para escribir su ensayo sobre la desobediencia civil. "Bajo un Gobierno que encarcela acualquiera injustamente," escribió, "el verdadero lugar para un hombre justo es también una cárcel".
Como admirador del ensayo de Thoreau Desobediencia Civil, King fue encarcelado por organizar una protesta no violenta contra la segregación racial en Alabama. Fue en la cárcel donde King escribió la ya histórica frase "la injusticia en cualquier parte es una amenaza a la justicia en todas partes".
Cummings trabajaba como conductor de ambulancia durante la I Guerra Mundial, cuando las autoridades francesas le arrestaron por su sentimiento antifrancés. Encarcelado en un centro de detención durante cuatro meses, grabó sus experiencias en esta novela.
Esta obra en gran parte autobiográfica fue la primera novela de Genet, escrita durante su tiempo en prisión en la década de 1940. La historia narra las experiencias de Divine, una drag queen recientemente fallecida, relatando sus viajes a través de un colorido submundo homosexual en París. La novela ha servido de inspiración para muchos escritores Beat.
Más íntima que su autobiografía, Conversaciones conmigo mismo el libro incluye cartas y entradas del diario que Mandela escribió durante sus 27 años en prisión.
La literatura de Wilde escrita desde la cárcel es marcadamente más sombría y reflexiva. Fue encarcelado por durante dos años a trabajos forzados por comportamiento indecente. Fue publicado póstumamente.
Estreno mundial de "La educación prohibida"
Estreno mundial del documental "La educación prohibida" en una sala independiente, en Cuenca.
La escuela es el espejo de la sociedad, la educación tiene objetivos maravillosos, pero lo que sucede en las aulas no coincide con lo que espera de los alumnos. Esta incongruencia se puede ver en su estructura rígida, en la imposición de ideas, en la competencia feroz, en la falta de vínculos emocionales, en el poco respeto hacia los niños, en los conocimientos absolutos, en la falta de experiencias vivenciales, en la necesidad de cumplir plazos.
A través de una investigación consciente sobre metodologías, teorías, enfoques pedagógicos e instituciones educativas, los creadores del documental "La educación prohibida" se embarca en este viaje al descubrimiento de las ideas que conforman a una nueva educación consciente, en la búsqueda del pleno desarrollo de las facultades humanas y de un mundo mejor.
La película “La Educación Prohibida” y todo el material que la acompaña está registrado bajo la licencia CREATIVE COMMONS.
El Lunes 13 de Agosto de 2012 se estrenó La Educación Prohibida, vía internet, pero los autores abrieron la posibilidad de ver la película en un cine en diferentes partes del mundo. En Cuenca se realizó una de estas proyecciones de estreno y en ella nos plantamos.
Cinco curiosas librerías especializadas
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Bookmarks. La única librería de Londres especializada en material de socialista. En ella podrás encontrar tesoros, desde folletos y publicaciones de izquierdas, hasta literatura sobre el medio ambiente, antiglobalización, derechos de la mujer o la historia de la lucha de clases y el movimiento obrero, además de cualquier otra información socialista. Foto vía  Recordar que en Barcelona también contamos con una librería especializada en novela negra que se llama Negra y criminal.  Librairie des Femmes, París. Libros escritos por mujeres, sobre las mujeres y para mujeres. Forma parte de un colectivo más grande organizado por Antoinette Fouque, que también publica libros y alberga una galería, además de organizar varios eventos durante todo el año.  Cow Books, Tokio. Esta pequeña librería está especializada en libros raros impresos entre los ' 60 y ' 70, centrándose en la política progresista, Beats e incluso primeras ediciones de "olvidados a autores modernos".  Librería Griot, Roma. Aquí solamente encontrarás literatura africana, tanto ficción como no ficción. Además, también organizan cursos de árabe, swahili, somalí y amhárico, así como clases de periodismo y talleres de escritura. Fuente: Flavorwire |
El fabricante de espejos
El arte de fabricar espejos era, en sus inicios, un arte delicado pero sucio. Exigía el trato con cristales frágiles y la manipulación del mercurio y del estaño, metales que contaminaban de a poco el cuerpo de los artesanos.
Los más célebres fabricantes de espejos exportaban sus maravillas desde Venecia, que era además un estado guerrero. Cuando la ciudad entró en guerra con el turco para detener su avance en los Balcanes, se encontró peleando del mismo lado que los ejércitos rumanos del príncipe Vlad III, rey de Valaquia. Petre Wajcescu era vidriero y no conocía el arte de fabricar espejos. Era uno de los tantos rumanos que habían sido arrastrados por la leva y habían quedado entre las tropas del Príncipe Radu, quien, en alianza con el turco, quería arrebatarle la corona de Valaquia a su hermano Vlad, entregando de esa manera el control de los Balcanes, las puertas del Sacro Imperio Romano Germánico, al Imperio Otomano.
El Papa no podía permitirlo, por lo que ejércitos de toda Europa enfrentaron al Sultán. Naves venecianas recorrieron el Adriático hostigando a los buques turcos. Una nave de la armada serenísima capturó el bajel (uno de tantos) en el que se hallaba Petre. Fue liberado a su suerte en tierra de la República cuando convenció a los oficiales de la nave de que era un cristiano prisionero del infiel. Abandonado en Venecia, encontró trabajo como vidriero en el taller de un fabricante de espejos, a cambio de casa y comida.
Ahí Petre aprendió a mezclar el estaño y el delicado mercurio. Aprendió a aplicar al cristal los paños de lana para fijar el azogue, desde ese momento, invisible al mirar el espejo.
Luego de violar a la hija de su maestro, huyó de Venecia y emprendió el regreso a Bucarest. Petre se instaló en Targoviste, la capital del reino, y llegó a ser el más famoso fabricante de espejos de los Balcanes.
Una noche, tres lacayos pálidos llegaron a su taller a encargarle la fabricación de 72 espejos. Vlad III, señor de Valaquia, quería adornar con ellos los recintos de su castillo de Poenari, para que las aguas tristes del Arges se multiplicaran en el interior de la fortaleza (como si pudiera de ese modo quitar las manchas de sangre de los boyardos que mandara a morir en su construcción).
72 era una cantidad que el modesto taller de Petre, donde sólo él trabajaba, difícilmente podría producir en el tiempo que se le ordenaba, pero no podía negarse: su señor era terrible (lo supieron 20.000 prisioneros turcos que colgaron empalados a las puertas de Targoviste, sacrificados para aterrorizar a los generales enemigos).
Una vez iniciados los trabajos, el príncipe en persona visitó una tarde el taller para conocer al artesano. Vlad se paseó (la larga capa negra de la orden del Dragón) entre los espejos terminados, sin pronunciar palabra, mientras Petre temblaba de terror. Al partir, prometió pagar un precio que ningún artesano de Valaquia hubiera imaginado obtener por su obra, si se cumplía con el plazo. Petre no necesitó más para entender las consecuencias de lo contrario.
Fue esa tarde que Petre comprendió, además, que su trabajo, esforzado y eximio, no sería jamás apreciado por su señor.
El plazo impuesto vencía cuando la última gota de mercurio había escurrido ya de los cristales. Había logrado los 72 espejos a tiempo (y había pensado en lo arbitrario del número durante las muchas mañanas que había dedicado a elegir las mejores láminas de vidrio). 72 espejos perfectos, incapaces de la más mínima distorsión, en los que había invertido todo lo que los venecianos le habían enseñado y todo lo que él les había robado antes de huir.
Los lacayos pálidos terminaron de cargar 72 impecables cristales en 18 carruajes tirados, cada uno, por 3 caballos (estaba previsto que algún cristal se rompiera durante el viaje a Poenari). Pagaron la suma convenida y el vidriero no pronunció una palabra, a pesar de haber salvado la vida y de haberse convertido en el artesano más rico de Valaquia.
Es que Petre Wajcescu, de oficio vidriero, fabricante de espejos, había descubierto durante aquella visita a su taller que, como el azogue, su amo, Vlad III El Empalador, hijo del príncipe Dracul, vaiboda de Valaquia, no se refleja en los espejos.
Los más célebres fabricantes de espejos exportaban sus maravillas desde Venecia, que era además un estado guerrero. Cuando la ciudad entró en guerra con el turco para detener su avance en los Balcanes, se encontró peleando del mismo lado que los ejércitos rumanos del príncipe Vlad III, rey de Valaquia. Petre Wajcescu era vidriero y no conocía el arte de fabricar espejos. Era uno de los tantos rumanos que habían sido arrastrados por la leva y habían quedado entre las tropas del Príncipe Radu, quien, en alianza con el turco, quería arrebatarle la corona de Valaquia a su hermano Vlad, entregando de esa manera el control de los Balcanes, las puertas del Sacro Imperio Romano Germánico, al Imperio Otomano.
El Papa no podía permitirlo, por lo que ejércitos de toda Europa enfrentaron al Sultán. Naves venecianas recorrieron el Adriático hostigando a los buques turcos. Una nave de la armada serenísima capturó el bajel (uno de tantos) en el que se hallaba Petre. Fue liberado a su suerte en tierra de la República cuando convenció a los oficiales de la nave de que era un cristiano prisionero del infiel. Abandonado en Venecia, encontró trabajo como vidriero en el taller de un fabricante de espejos, a cambio de casa y comida.
Ahí Petre aprendió a mezclar el estaño y el delicado mercurio. Aprendió a aplicar al cristal los paños de lana para fijar el azogue, desde ese momento, invisible al mirar el espejo.
Luego de violar a la hija de su maestro, huyó de Venecia y emprendió el regreso a Bucarest. Petre se instaló en Targoviste, la capital del reino, y llegó a ser el más famoso fabricante de espejos de los Balcanes.
Una noche, tres lacayos pálidos llegaron a su taller a encargarle la fabricación de 72 espejos. Vlad III, señor de Valaquia, quería adornar con ellos los recintos de su castillo de Poenari, para que las aguas tristes del Arges se multiplicaran en el interior de la fortaleza (como si pudiera de ese modo quitar las manchas de sangre de los boyardos que mandara a morir en su construcción).
72 era una cantidad que el modesto taller de Petre, donde sólo él trabajaba, difícilmente podría producir en el tiempo que se le ordenaba, pero no podía negarse: su señor era terrible (lo supieron 20.000 prisioneros turcos que colgaron empalados a las puertas de Targoviste, sacrificados para aterrorizar a los generales enemigos).
Una vez iniciados los trabajos, el príncipe en persona visitó una tarde el taller para conocer al artesano. Vlad se paseó (la larga capa negra de la orden del Dragón) entre los espejos terminados, sin pronunciar palabra, mientras Petre temblaba de terror. Al partir, prometió pagar un precio que ningún artesano de Valaquia hubiera imaginado obtener por su obra, si se cumplía con el plazo. Petre no necesitó más para entender las consecuencias de lo contrario.
Fue esa tarde que Petre comprendió, además, que su trabajo, esforzado y eximio, no sería jamás apreciado por su señor.
El plazo impuesto vencía cuando la última gota de mercurio había escurrido ya de los cristales. Había logrado los 72 espejos a tiempo (y había pensado en lo arbitrario del número durante las muchas mañanas que había dedicado a elegir las mejores láminas de vidrio). 72 espejos perfectos, incapaces de la más mínima distorsión, en los que había invertido todo lo que los venecianos le habían enseñado y todo lo que él les había robado antes de huir.
Los lacayos pálidos terminaron de cargar 72 impecables cristales en 18 carruajes tirados, cada uno, por 3 caballos (estaba previsto que algún cristal se rompiera durante el viaje a Poenari). Pagaron la suma convenida y el vidriero no pronunció una palabra, a pesar de haber salvado la vida y de haberse convertido en el artesano más rico de Valaquia.
Es que Petre Wajcescu, de oficio vidriero, fabricante de espejos, había descubierto durante aquella visita a su taller que, como el azogue, su amo, Vlad III El Empalador, hijo del príncipe Dracul, vaiboda de Valaquia, no se refleja en los espejos.
Portada de "On the road" pintada a mano por el mismo Kerouac
Cuando en 1950 Jack Kerouac vio publicada su novela "The Town and the City", la edición no le gustó en absoluto. Así que, en 1952, cuando estaba a punto de publicar "On the road", decidió diseñar él mismo su propia portada y enviársela a un posible nuevo editor, junto con una breve nota:
Dear Mr. Wyn:I submit this as my idea of an appealing commercial cover expressive of the book. The cover for “The Town and the City” was as dull as the title and the photo backflap. Wilbur Pippin’s photo of me is the perfect On the Road one … it will look like the face of the figure below.J.K.
Wyn no quiso sacarla entonces y lo hizo finalmente otra editorial en 1957, que consiguió tantas reediciones y su portada tantas versiones como se pueden ver en este enlace.
Vía
Iosu Uribetxebarria, un preso que sigue encarcelado a pesar de sufrir un cáncer terminal
 |
| Foto de @GariGaraialde |
La primera foto, tomada por Gari Garaialde para Argazki Press, es la última imagen que se tiene de él, tomada desde el hospital.
Sobre la situación de los presos vascos, Pernando Barrena añadía ayer desde su perfil en Twitter:
En este vídeo, se explica claramente lo que se pide, en una de las concentraciones realizadas para exigir su puesta en libertad.
El derecho penal español, en la Ley Orgánica 10/1995, de 23 de noviembre del Código Penal, establece la posibilidad de concesión de libertad condicional a aquellos reclusos que padezcan enfermedades graves o incurables.
Artículo 92.3:
Artículo 75 de la Ley Orgánica General Penitenciaria:“Si el peligro para la vida del interno, a causa de su enfermedad o de su avanzada edad, fuera patente, por estar así acreditado por el dictamen del médico forense y de los servicios médicos del establecimiento penitenciario el Juez de Vigilancia Penitenciaria podrá, previa en su caso la progresión de grado, autorizar la libertad condicional sin más trámite que requerir al centro penitenciario el informe de pronóstico final al objeto de poder hacer la valoración a que se refiere el párrafo anterior, todo ello sin perjuicio del seguimiento y control previstos por el artículo 75 de la Ley Orgánica General Penitenciaria.”
1. El personal asistencial de la Comisión de Asistencia Social estará constituido por funcionarios que pasarán a prestar sus servicios en el citado órgano, con exclusión de cualesquiera otras actividades que no sean las estrictamente asistenciales.
2. La Comisión de Asistencia Social colaborará de forma permanente con las entidades dedicadas especialmente a la asistencia de los internos y al tratamiento de los excarcelados existentes en el lugar donde radiquen los establecimientos penitenciarios.
La situación de encarcelamiento de Iosu va en contra de la Declaración Universal de los Derechos Humanos.
Manos
Mi hijo mayor se durmió agarrado de mi mano. No sé si debería contar esto. Pienso en mis doce años y en que me hubiera avergonzado enterarme de que mi padre le contaba a alguien una cosa así. Pienso también en que hay diferencias de estilo sustanciales entre el padre que fue mi padre y el padre que yo soy, y en que hay diferencias de carácter sustanciales entre el hijo que yo fui y el que mi hijo es.
La cuestión es que se acostó y nos dimos la mano y se durmió. Tiene la mano grande. Casi tan grande como la mía. Y fuerte. Ya no es la mano de un niño. No es aún la de un hombre, pero ya no es la de un niño. Entonces agarré fuerte esa mano. Quería que esa forma, ese volumen, esa tensión, quedara grabada en mi mano, en la memoria de mi mano, porque intuí que esa era una última vez, que esa era una de una serie de últimas veces que ya han comenzado a ser.
La vida no se priva aún de ofrecerme primeras veces. Sorprendentes, excitantes, frustrantes o dolorosas, mi vida sigue llena de primeras veces. Pero empiezo a ser consciente ahora de las últimas. No sé cuántas veces más mi hijo se dormirá tomando mi mano.
Cualquier día de estos, serán esas las manos de un hombre que comprenderá que no hay nada que pueda sostenerlo guardado en las manos de su padre.
La cuestión es que se acostó y nos dimos la mano y se durmió. Tiene la mano grande. Casi tan grande como la mía. Y fuerte. Ya no es la mano de un niño. No es aún la de un hombre, pero ya no es la de un niño. Entonces agarré fuerte esa mano. Quería que esa forma, ese volumen, esa tensión, quedara grabada en mi mano, en la memoria de mi mano, porque intuí que esa era una última vez, que esa era una de una serie de últimas veces que ya han comenzado a ser.
La vida no se priva aún de ofrecerme primeras veces. Sorprendentes, excitantes, frustrantes o dolorosas, mi vida sigue llena de primeras veces. Pero empiezo a ser consciente ahora de las últimas. No sé cuántas veces más mi hijo se dormirá tomando mi mano.
Cualquier día de estos, serán esas las manos de un hombre que comprenderá que no hay nada que pueda sostenerlo guardado en las manos de su padre.